绣花娘，读书郎

重庆/刘椿山

阳台不大，内置的那种，与客厅连为一体，我和母亲各占一头，她绣花，我读书。

母亲绣的是一双鞋垫，专门为她孙子绣的。从一开始，母亲就绣得很仔细，连鞋垫背面的线角也顺得整整齐齐的，面上根本找不到一个线头。母亲偶尔会抬起头来问我：“也不晓得那个‘东西儿’喜不喜欢？”母亲总是称她的孙子为“东西儿”。那个“东西儿”，她是护在怀里怕摔了，捧在手里怕掉了，含在嘴里又怕化了。

我读的是俄国伟大的无产阶级作家高尔基的名著《母亲》。每读上几段，我便会抬头看一眼在我对面绣花的母亲。我看见架在她鼻梁上的老花镜滑到了鼻尖上，有几缕白发从她的帽沿儿里钻了出来。一看到滑到她鼻尖上的眼镜就有些想笑，而那几缕从帽沿儿里钻出来的白发又让我笑不出来。

有时，我看母亲的时候，正好她也抬起头来看我。我就逗她：“你看你，叫你读书你偏不听，非要绣花。”母亲却莞尔一笑，问我：“几点啦，该不该煮饭了？”母亲从没进过学堂门，“大字认不得，小字一团黑”，她知道我在开她玩笑，也不恼，只是把话题引开而已。

阳光暖暖地透过窗户，像一张薄薄的蝉翼贴在我们身上。春天来了，窗台上那盆从老家移栽过来的韭菜绿油油的，长势正旺，透过那丛新绿，时光仿佛回到了三十年前。

那时我十来岁的样子，母亲也还很年轻，头上一根白发都没有。夜里，母亲点一盏煤油灯在床前，她坐在床上绣花，我就搬一条高凳坐在床前的踏脚板上写作业。母亲一边绣花，一边叮嘱我要好好念书，将来长大了才有出息。母亲偶尔还会从床上探出身子来，朝我作业本上看一眼，虽然她不识字，但她可以从本子上的留白，知道我写得认不认真。

夜静静的，铅笔在作业本上摩擦发出沙沙的声响，煤油灯越来越暗了，母亲又从床上探出身子，用手中的绣花针拨了拨灯芯，屋子里一下子又亮堂了起来。时间仿佛就在母亲拨灯芯的那一刻凝固了，周围的一切都被锐化，我和母亲就那么清晰地在时光的扉页里存在着，哪怕三十多年过去了，她仍然那么清晰明朗地留存在我的记忆中。

抑或是一个下雨天，母亲无法下地干活，就抬来一张椅子，坐在大门边绣花。她绣花的时候，我就搬来家里吃饭用的小方桌，摆放在大门的另一边写作业。我喜欢这样紧邻着母亲，偶尔听她唠叨两句，也不觉得她话多。雨下得不大，淅淅沥沥的，雨水顺着屋檐上的瓦沟，一串一串地往下落，打在地上“滴滴答答”地响。时光被母亲穿进她的针鼻儿里，又一针一针地绣成好看的花，那些花便有了岁月的芬芳。

岁月悠悠。一晃三十多年过去了，母亲的容颜不再年轻，而我也已人到中年。回首过去走过的路，才发现和母亲共度的时光并不多，尤其是我当兵以后，和母亲在一起的日子，掰着指头便可以数得清楚。如今，母亲来到城里和我住在了一起，我要倍加珍惜和母亲共同度过的每一天，让每一天都能在时光里烙下深深的印迹。

我轻轻地将手中的书合上，默默地注视着母亲。

她静静地坐在阳台上，倾腰颔首，挥舞着手中的针线，绢绣着美好的时光。时间把母亲定格成了一幅温馨的画，在岁月深处，我看见母亲正深情地回头张望。

绣花母亲读书郎，相依相伴岁月长！