闫文盛的诗

闫文盛

致

可以轻噬，哔剥有声

可以嘲笑那些岁月之鼓

荒唐的，堆积的大音

还有一点热风吗？

继续吹刮，被觊觎的热风

明灯彻夜厮守我们

终岁为我们引领的，明灯，热风

终岁明亮，渡我们至缄默的高喧之境

晨曦。

低暮的垂首。明亮的热风。悄然的热风。

唯的

疯子，病人

哟，看见你（我们）无限惊惧的心

无限小心，崭新如一的

惊惧，疯狂者的数字泅衣

束缚我们的战争，噼噼啪啪地

发出的

是绝望和缄默之声

只有沉默的

读诗，是沉默的。生活，是沉默的。时间沉默。

我听不到一丝喧嚣。

我的内心，已死？（沉默的。）

浩瀚的，沉默的，高高的山梁上埋葬的

被囚的白羊，一堆圣洁的浓云般的火把

细碎而沉默的……

在我们的“同时”所不达的沉默的接口处

书卷被撕开了，燃烧而沉默地弹跳着……

只有那浓云的深处

天空一样都变蓝，只有那浓云的深处

集中了我们的心绪的落叶

我徘徊在这一望无垠的大地上

风吹起松鼠的战栗

我愿意倾听的大地，“我们生与死的根基”

在无穷无尽的平淡度过的时光中

我看到了那些毛发变黄的兽

哟，它们是围城的阶梯，“一次次诞生”

只有那浓云的深处，模糊了白色和累积

我们从地面上无法触及的寒冷的白云

……模糊了往事，白色和浓云般的雾

我朝着奔腾的时日，一步一步地走了过来

白茫茫的世界，已经和我童年的记忆

完全不同了。灰尘不是自然的做旧

大树上也没有鸟鸣，但是一滴雨水落了下来

我观察了那天空，它依然浩浩荡荡

沉重的白云落了下来……

我看到了天降岁月的一幕，它依然浩浩荡荡

最终被刻下的

最终被刻下的并不是任何名字

而是那已经消失了的仓颉般的命运

最终被刻下的并不是死亡

而是活，最适合的，诗歌的二次死亡

在喧闹的世界上所看到的喧闹的死亡

是诗歌的一种圆满？那貌美如花的……

最终在烈日下行走的并不是一个壮士

而是记忆的尖角，它刺伤我们？

閉眼寻思的老叟……

我们木呆呆地看着来时路，抚摸着自己的棺椁。

明亮

此刻我已感受到了时光的须臾明亮。

白昼里的阴沉天色像泛滥的巨物。

来到了此刻，终于感受到了时光的须臾明亮。

天空白得耀眼，但是云层多厚啊。

但是时光白得耀眼。但是云层多厚啊。

我们各自感受到了时光的须臾明亮。

我们是各种自我感受的巨匠？

时光如此明亮，云层厚如重物。

须臾……我们若天涯，身心如比邻。

摄入

宁静是我的肝胆。我陷在这貌不惊人的山峰的内部。我取走了我的多数。

我丢弃。无用的。卑微的。高傲的。

我摄入最小的营养，培养的，是我的血。我的越来越浓稠或稀薄的血。

我看不到，不能够通晓的，我的内在。

血。我愿意饮它。我愿意培养的血。我越来越看不见的，此身之外的细小时空。

那种种忙乱，躁动的时代之血。

我们吸食的不只是我们同代人的血。我们还吸食造血机器。我们还吸食我们的意义之血。

我们还吸食那引领者。

我们摄入的，是无法构造，无法兼容，是迷恋者和狂奋者的血。

宁静是我们的肝胆。我们摄入最小的营养。

我们制造的和不能够通晓的，是我们的内在。我们的热情洋溢的血。

致以我们卑微的，或高傲的血。

人越来越少了

人“越来越少了”，遍野看去，尽是不识者

那么，往人群里投放一些人群？

人类的复制品：做他们的

模拟者。一个个只行动，不思想的副手

人越来越少了

到处是赤裸裸的土地和天穹

无底的深渊，无底的不可着陆的飞鸟

到处都是热腾腾的土地和天穹，无情地

灼伤它们的爪子

人越来越少了：不可妄想的人间

令我们动容的面孔越来越少了……

令我们驻足的时刻越来越少了……

大雪，越来越少了

我的嗅觉，熟睡中的腐败的嗅觉

这个温暖的冬季，白昼的延长线

这个早晨，万籁俱寂的，不被发现和掘空的早晨

这棵根本不存在的，倔强到底的树木

这些淑女们，可爱的情欲

这些爱，白色的，沉重，空荡荡的嗅觉

落日之绘

落日之绘比落日精巧

大山的穹隆比大山更能激扬我们的感官

我们住在这深不见底的落日的下方

请赐予我们生命的爱再来一次显形吧

我得知道我为什么这么活着

为什么日复一日地看到了螺纹的落日

深夜谈

如果说，孤寂终归是人生的本质

那么我们也只好认可内心的高墙

不要奢谈理解，更不要妄想他人

某种罪恶

八天，八年和八十年。

鸡鸣，越野和上帝的思想。

我们挤挤攘攘地生活在大地之上。

一群自作自受的沉默的羔羊。

在欲雨的天空里有无数的黑暗。

在世事的天空里。

只有少数黯淡的火光。

但是时间让人震惊，它造出无数美景。

（责任编辑：游离）